¿FRUSTRANTE? NO.

La obsesión por la literatura; la obsesión de empedernido lector de ciertos autores y la obsesión inflexible por ciertos autores que nunca leería, le hizo pensar, como  ráfaga de aire en otoño espacioso y furioso, esa ráfaga que provoca la danza de la hojarasca  hasta envolverla en manto de broza hasta el alboroto de un nuevo y repentino torbellino.

En el remanso de ese torbellino, resguardado en parapeto tapial del viejo bar, frente al extenso parque iluminado en la hora del día invernal, el comienzo del invierno y el fin del mundo, pensé en ella, en las dos, es decir, en la escritora y en la frase, o al revés, sí; primero en la frase “Rata de biblioteca” en que Merçe Rodoreda designó en señalar a Armand Obiols, su amor en años de penitencia (parafraseando a Carlos Barral) seudónimo de Joan Prat Esteve.                                                                           

La frase. Hace pocos años, rememorando mis años de primera juventud, escribía en la web de mi pueblo, un pueblo dormido o extendido en la ancha  Castilla, anécdotas y vivencias propias y ajenas de mi terruño en  La Moraña (Ávila), más que esbozar, señalé directamente a un paisano como “rata de biblioteca”.

¿Alguno de vosotros, lectores, (caso que tenga lectores este escrito) puede tomarse a mal o enfadarse porque se le denomine rata de biblioteca?  Pues el paisano al que, por cierto, se le reconoce como cronista del pueblo donde nació la reina que se encargó de desterrar a los moros y un servidor, montó en cólera y enojo y, según los comentarios que me llegaron vía interior, al cronista, no oficial, de mi pueblo, le entró un télele, un soponcio, hasta provocarle estrés.

Mi pueblo tiene un nombre musical de renacimiento y primer barroco, excelso y bello como toda la región de La Moraña que, aunque suene a Marania de tierra de moros, me inclino por el origen popular en la creencia sobre el origen de La Moraña vendría de Maraña, por la maraña de pueblos pequeños que en un tiempo se aglomeraban en dicha tierra castellana o, vete tú a saber, sino por la maraña de sus habitantes como el cronista no oficial de mi pueblo.

Luego ella,  Merçe Rodoreda. 21 de Diciembre 2012, un día de luz, alguna mota de algodón sobre el celeste y ráfagas de viento enarbolando faldillas, ramas de árboles despojadas de su vestimenta, el verde césped ausente a ambos lado del sendero que lleva al parque de su niñez y juventud, sonriente foto a boca de dragón. La ausencia y la fuerza de ese olor primaveral de ayer y que mañana nos devolverán las hojas oscilantes de los tilos, el olor del eucalipto, la retama esparcida, el romero, tomillo y lavanda, salvia y magnolias y la hiedra que vestirá de nuevo el jardín como mar, azul como el día.

Su vestimenta es azul, abrigo azul y leotardos azulados, camina despacio, abrigada su piel clara. Pelo corto, nevado; su piel clara, blanca, porcelana a juego con el cabello, ojos rasgados, boquita diminuta, labios finos dibujados a lápiz denunciaban claramente sus rasgos orientales. Al oír su voz, de tonos como ella misma, en un francés de la región de Borgoña, me llevó a la tonta pregunta de su lugar de nacimiento.

Sai Gón.- florece la palabra de su boquita

¿Saigón, Vietnam?, repite mi boca

Oui Oui; sonrie. 

En perfecta educación se aleja su diminuta figura de mis ojos. La ráfaga de viento desgreña los finos hilos de nieve que adornan su cabecita, perdiéndose por el sendero hacía la boca del dragón, perpetuo vigilante del viaducto del parque y la perpetua lavandera, cuyo pórtico en mirada distanciada, se me antoja la verdadera vagina del parque.

Esta obsesión literaria en mi mente, roedor de bibliotecas y librerías de viejo echa en falta aquellas tertulias, por que no, platicadas en el Café de la Rambla o en el restaurante La Puñalada.

No puedo dar calada al puro cohíbas ni sorber el último trago de Jameson, que escribiría Joan de Sagarra, sin otras cosas, porque no soy fumador ni bebedor, pero sí bien vale un suspiro de placer en la visión del día con imágenes.

Será eso, que soy un rebeco adulto, esto es, un ejemplar solitario. Una persona, no rara, sino diferente.

 ¿Frustrante? No.